За спиною ничего не выросло…
Нет ни чёрного, ни белого, ни серого.
В сердце много было светлого и смелого,
Только в ходе жизни всё само повымерзло.

И за пёстрым сентябрём, любимым мной
Уж не водится той теплоты загадочной.
Он лишь греет пестротой остаточной
Сердце с бесконечной пустотой.

Даже слёзы с неба капают неискренне.
А ведь раньше были все солёные.
Во дворе трава и та палёная.
А всегда была зелёной, чистою.

Жизнь всегда напишет пьесу новую.
Неожиданную, с новыми актёрами,
С бестолковыми и как волк матёрыми,
С хитрыми, смешными и “махровыми”.

Пьеса-то хорошая! Не спорю я!
За спиною только ничего не выросло…
Пьеса прожитого, пропитого вымысла.
Эх, пора б уж на гастроли мне…

Блин! Ужасно получилось! Не всё сказал, что хотел...
Просьба к модераторам форума закрыть этот топ.