Я вымучил её, последняя строка,
Но почему она мне так горька
Как пули свист в прохладной тишине
Она проносится и бьет по мне...
Я слышал, но не помню где, когда
Должно поэту плохо быть всегда
Быть должен зол на мир, небрит и пьян
И в жизни личной должен быть изьян,
Безденежье, долги, кругом враги,
Сам от себя беги, беги, беги...
Я тоже зол на мир и что-ж
На свой портрет словесный, вовсе не похож,
Сижу на кухне вымыт и побрит,
Но почему же так душа горит...